黑暗也许也是清醒剂，南丁格尔在黑暗中靠着门坐在了地上。

        周围很安静。

        安静得连心跳都不敢放肆。

        他其实并不是一个生性洒脱的家伙，性格恶劣的人也不是没可能忽然在黑暗里为自己放声而哭。于是他想起了很久很久以前的事。

        不知道为什么，他用觉得这间屋子比其他屋子要冷很多，冷到足够他冷静下他想捅死自己和其他人的情绪。

        他遗忘那个受尽欺凌的童年多久了？为了不让那些欺凌自己的人高兴，他开始只会笑，只会圆滑地处在人与人之间的缝隙里，只会通过足够的从月神那里学到的绅士礼仪来包裹自己？

        绅士的我，只能算从你这里拿走一些东西，而不叫做偷。

        每一次他都这样麻痹自己，直到面对黑暗，他才放下所有故作正经的伪装，疯狂地大笑，笑那些人的愚蠢与矜持。

        所以没有一个人相信他的话，他也不用再说一句真实的话，他和所有人都相谈甚欢，因为彼此都以最真实的情感不信任这对方，看起来这的确是最令他舒服的状态。

        毕竟不信任也是一种信任。

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