「苓……」他写下这一个字，笔尖在末尾停了许久。手指颤抖，呼x1发紧，x口像被什麽刺进去。

        他忍了忍，却还是写下去：「我很想你。想你到不知道怎麽办。每次以为已经不会再痛，可是只要看见有点像你的影子，整个人又被扯回去。苓，如果你还在……你会笑着说我太傻吧。」

        写完这几行，他把笔一丢，整个人往後仰，眼眶Sh得发烫。他抬手用力压着额头，像要把眼泪挤回去。可纸页上的字已经洇开几个痕迹，那是他控制不了的证据。

        隔天，他依旧抱着那本笔记本出门。外头yAn光刺眼，他却觉得周遭一切灰白。他在课堂上失神，T育课上坐在场边假装扭到脚，连午餐时间也只是闷头扒了几口饭。没有人注意到他异常，或者说，他早已习惯把情绪收得密不透风。

        直到晚上，他又坐在文学社。这次，没有人在。整个社办静悄悄的，书架的影子投在墙上，彷佛一排沉默的守望者。他把灯打开，拿出笔记本，开始一页页写。

        那不是什麽优美的文字，也不是什麽结构完整的文章，只是一些破碎的句子。

        「我梦见你在花海里，却什麽都没对我说。」

        「如果能重来，我一定不会让你一个人承受。」

        「苓，我真的好想你，好想你……」

        字迹越来越乱，墨水渗得纸张发皱。他写到手指发酸，却没有停下。眼泪滴在纸上，他也不再擦，只是继续写。

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